Luz e Sombras

Deus criou a vida... A vida criou o homem... O homem criou a palavra... A palavra criou Deus...

Eu também poderia afirmar que a palavra nasceu como a vida. Que da mesma forma que os átomos se agruparam para formar moléculas de DNA, os sons se juntaram para formar as palavras...

Sofismas à parte. Não pretendo discutir aqui o fenômeno da criação. Não tenho dados de pesquisa nem conhecimento suficiente para isso. Só sei do que me interessa. Trabalho com a minha imaginação, o que convenho, suplanta qualquer realidade. Eu sempre opto pela visão poética. E aí fica mais fácil. A vida veio do mar. A palavra veio da música.

Imagino... Nossos ancestrais, ainda em suas cavernas, emitindo seus primeiros sons guturais numa tentativa de se comunicar. E quando essa ponte se completa, os rudimentos das palavras estabelecem uma comunicação efetiva, nascendo assim, a percepção do outro. Real. Imagino... O nosso ‘eu’ primitivo, maravilhado, abandonando sua caverna interior para se aventurar nessa extraordinária descoberta. O outro como um igual. A descoberta de um novo mundo. O seu próprio. Imagino... Puxada pelos cavalos do tempo, a carruagem da evolução seguindo sua marcha, e as palavras, que flutuavam suspensas no ar, caindo sobre as pedras. Literalmente. O surgimento da escrita. Esse evento é como um raio partindo o mundo em dois. Agora o mundo exterior pode ser interiorizado e, em contraponto, o sombrio mundo interior ganha a luz do dia. Como água e óleo, estes dois mundos se chocam, colidem, mas não se misturam. A guerra dos mundos. Em cada um de nós. Agora seres eternizados nas nossas próprias palavras.

Não sei para onde essas ideias querem me levar, mas as sigo, obediente. Meu pensamento é veloz e não consigo acompanhá-lo. Ando meio esquisito mesmo. As ideias já vão longe. Eu fico aqui. Perdido. Tenho lido muito e muitos. Agora penso em todos que escrevem. O que me assusta um tanto. Tantos. É. Porque para escrever de verdade é preciso mergulhar profundo. É preciso fôlego e coragem. É preciso um quê de pureza. O susto é porque fico na dúvida se vale a pena tanto esforço.

Tento me colocar do outro lado – sempre quero ver os dois lados – e gosto disso. Ver o todo me dá a perspectiva de percebê-lo à margem. De fora sempre se vê melhor, de longe se vê mais largo. E eu me vejo lá longe. Eu, um pequeno leitor. Aventureiro. Desbravador. Descobrindo os livros, com suas histórias incríveis. Tão minhas. Conhecendo escritores com seus pensamentos excitantes, intrinsecamente ligados aos meus. Que os pensamentos são compartilhados. De um pensamento de alguém surge um novo em você. Que compartilhar é inerente à criação. E em seguida me vejo um pequeno escritor. Criando. Destrono Deus. Ah! Descanse companheiro. Que este lugar agora é meu.

Mas em mim, criar, em vez de erguer uma obra, paradoxalmente a desmancha. Criar é a minha ruína. O espanto de toda luz que emanou do primeiro livro que abri ainda me assombra. As palavras são minha luz. As palavras me fazem Deus. E Deus vive nas sombras. Sou inundado por uma onda de compaixão ao pensar em todos que escrevem, autocondenados a viver nas trevas. Não sei se é uma esperança, a compaixão nos faz piedosos. Esperança, compaixão e piedade numa só frase? Estou completamente perdido. Acho que é hora de parar. Espero que você consiga enxergar alguma coisa porque eu não vejo mais nada. Está escuro por aqui.

Sim! Para criar a luz é preciso se apagar.